Creste d’onda

bianche, spumeggianti

si rincorrono senza posa,

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distinguo

nella spuma

piccoli passi

di una danza ritmata,

cosparsa di piccoli salti,

più volte provata 

nelle immense distese 

dell’oceano.

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La dove si rompe l’equilibrio 

di un qualcosa

che viene da lontano,

che ha il gusto di monti lontani,

di albe inaccessibili,

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una cosa che fa parte della nostra 

storia di uomini che vanno,

là dove nasce la differenza,

cresce  una risposta diversa

che va ad infrangersi

sopra contorni 

che cambiano costantemente e 

immancabilmente.

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Il vento sembra

il pensiero dell’uomo

che spinge in ogni direzione

cercando….

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